Tag: Tales of a Surreal Urban Storyteller
-
Due storie.
Sono solo finzioni letterarie, in fondo. No? Ad occhi chiusi Avrò avuto 10 anni. Frequentavo la quinta elementare. Non mi piaceva prendere l’autobus della scuola per tornare a casa. Non abitavo lontano dalla scuola e mi piaceva tornare a casa a piedi, anche se non lo dicevo mai a mia madre: si sarebbe soltanto preoccupata. […]
-
Montagne russe
I didn’t fall in love. I fell through it: Came out the other side moments later, hands full of matter, waking up from the dream of a bullet tearing through the middle of my body. I no longer understand anything for longer than a long moment, or the time it takes to receive the shot. […]
-
L’odore acre di alcuni ricordi
Un ristorante di pesce in una piccola località balneare fuori stagione, in una giornata di fine aprile straordinariamente piovosa. La vernice gialla sbiadita, il senso generale di abbandono. La sala delle feste chiusa, le tende tirate, l’odore acre di disinfettante dei bagni. Il giardino spelacchiato, il Nettuno della fontana senza naso e […]
-
Le piaceva scrivere.
“I write because you exist.” – Michael Faudet” Le piaceva scrivere. Non è del tutto esatto: scrivere per lei era un imperativo categorico, un diktat morale, un appuntamento ineluttabile con la sua coscienza, un tête-à-tête col suo introverso e bizzarro mondo interiore. Scriveva storie tenui, dai colori sfumati – spiagge bianche da lungo tempo dimenticate, […]
-
So we bid farewell to the arms (a short story)
Budapest, Feb 2013 (scroll down for the Italian version) ************************************ I am getting used at dressing for myself only. Here, in my hotel room in Budapest, time passes slowly, according to my own caprices. I am an awful sleeper, even more in a bed that is not mine; even more on my first holiday […]
-
Incontri spezzati
L’unica gioia al mondo è cominciare. È bello vivere perché è cominciare, sempre, ad ogni istante Cesare Pavese Non ricordo più di chi fosse stata l’idea. Entrambi amavamo immensamente Lost in Translation di Sofia Coppola: me l’avevi fatto conoscere tu, allora. Forse ci immedesimammo nei personaggi: io ero giovane, fresca di università e francamente […]
-
Confessioni del triste e solitario scrittore Telemaco Storti (un breve, brevissimo racconto)
A tutte le cose che potevano essere, e non sono state Una vita sola non è sufficiente a contenere tutte le vite che vorremmo vivere, tutte le persone che vorremmo essere. Una vita sola è un tempo così lungo che pare tendere all’infinito, un labirinto di scelte obbligate una volta intrapreso il cammino in una […]
-
Dicono di Ofelia
Quando la sera colora di stanco dorato tramonto le torri di guardia, la piccola Ophelia vestita di bianco va incontro alla notte dolcissima e scalza, nelle sue mani ghirlande di fiori e nei suoi capelli riflessi di sogni, nei suoi pensieri mille colori di vita e di morte, di veglia e di sonno… Francesco Guccini, […]
-
Diverso da chi? (un racconto breve)
Dal mio punto di vista sembra tutto grande.Forse perchè la mia casa segreta è costruita sotto il grande tavolo di legno scuro del salotto. Ho tanti rifugi segreti – uno l’ho costruito sotto un vecchio stendipanni nella stanza che mamma, o meglio Ana, la signora che aiuta la mamma a pulire e cucinare, usa come […]
-
Soledad (racconto breve)
“C’è una candela nel tuo cuore, pronta per essere accesa. C’è un vuoto nella tua anima, pronto per essere riempito. Lo senti, o no?” Rumi Il mio nome è Soledad. In spagnolo significa solitudine. Mi chiamo così perché mia madre è ispano-americana, e perché sono nata con una maledizione cucita addosso: sarò sempre sola. Non […]
Impressions chosen from another time 